Metro

Las multitudes compactas
Las ovejas díscolas y repetitivas
Los estudiantes
Los profesores
Los jefes
Los empleados
Los amores de mi vida que se pasean y van

Metro

Ese souvenir de sensasiones
Ese contacto inhumano de humanos
Ese reloj de imperfectas emociones

Son los guardias, los segundos, los atrasos (esperados y no)
Los delicados accidentes del sistema
Esos ojos inquisidores de la gente
Son los trazos amargos de la cordillera
Son los asientos en vías de extinción
Es la señora que utiliza su cartera como linchaco

Son los gases corporales de damas, caballeros y niños

Metro
¿100 centímetros?
Metro
Son los soles y las lunas que se esconden esporádicamente
Son las voces, los sonidos y las historias

Son los poemas los gritos los golpes los zapatos los colores los vestidos las gotas el sudor lo vidrios empañados los golpes secos

Son mis rodillas atormentadas

Es Javiera Parra
Son también lo poetas
Son los videos
Es la voz omnipresente multigenérica que anuncia con insistencia y periódicamente el detalle íntimo del cambio de aurora.

Son las ocho de la tarde.
Y siempre es hora peak en algún instante
de tu recuerdo
en mi Metro cuadrado

De 06:00 a 23:00 horas
aproximadamente.

Soliloquio del Personaje (¿Qué es lo que quieren?)

Hey, ustedes.

Me harté de los círculos vanos, de las sombras imperceptibles. De su compasión asquerosa, de la inconsistencia inerte. Qué quieren que haga si me harté de buscar palabras, de inventar mundos. De dibujar paisajes inciertos. Si todo es tan simple, ¿por qué nunca me detuve un momento? No pido mucho, quizás; en realidad, lo lamento…

¿Qué es lo que quieren? Si ella es mi causa, si ella es mi problema. Si me gusta y no la quiero. Si la quiero y a veces la invento. Si la veo y le converso ¿Qué quieren que haga? Si es todo tan fácil y tan cierto. Si todo sucedió y me quedan recuerdos. Si no ha pasado nada. Nada. Y el mundo sigue sin ningún tipo de remordimiento. ¿Para qué diablos es todo esto? Por un suspiro, una obra, una utopía, quizá un pedazo de silencio.

Díganme. Qué puedo hacer, qué es lo que quieren. Si ella es, y no es. Si ella es frágil. Si es entera. Si es el sexo y la delicadeza. Si es la noche y la primavera. Si no es nada, si no es tanto, si es apenas una compañera. Si no hay química ni amistad. Si me gusta más su espíritu que lo que realmente tengo, alcanzo, que observo. Si sólo soy yo cuando la pienso. Si la vida me ha enseñado que no basta con ternura, rabia, indiferencia, ¡mucho menos con esfuerzo! ¿Qué es lo que quieren? Si ya nada me importa, si ya nada me recuerda ¿qué es lo que quieren? En serio, ¿Qué es lo que quieren? Si ya no estoy seguro de mi existencia, ¿qué es lo que quieren? Si ya no sé siquiera si me entiendo ¿Qué es lo que quieren? Si estoy cansado, si les miro a los ojos y les pido derrotado ¿qué es lo que quieren? Díganme ¿Qué es lo que quieren?

Si ya no quiero arrancar más mis juegos de su lado...

Silencio

...
























Y entonces, tú.

De los sueños; la Alameda.

Y, entonces, se largó a llorar. Arrodillado, rodeado de todos y de nadie, lloró como siempre había querido; como sólo algunos sabían hacerlo. Lloró desconsolado y maltrecho. Lloró con rabia, con dolor, con orgullo, con fuerza y con silencio. Lloró como el obrero, como el idealista. Como el poeta y como el sistema. Como el dictador enamorado de sus miedos, como el perro que le ladra a la nada y a la niebla. Lloró. Arqueó su rostro en una mueca inenarrable, y completamente rendido, sintió cómo sus pupilas dilatadas comenzaron lentamente a nublarse.

Bajó la cabeza. Imaginaba la gente a su alrededor.

Los segundos comenzaron a fundirse en horas, las horas en minutos, y los minutos en instantes. El acuarela de su entorno comenzó a expandirse y difuminarse, a confundir líneas y detalles, a tonalizar todo paulatinamente de un color intenso, multiforme y melancólico; a ver cómo las gotas de sangre fueron poco a poco convirtiendo el lienzo en un desastre.

Gemía.

El ceño fruncido hendía en su frente una punzada de dolor gélido y constante. Los nudillos cayeron rendidos. Estaba cansado. Harto. Enfermo. El sudor le parecía una jugarreta del destino.

Se levantó.

Sus ropas, ajenas e incómodas, quedaron sentenciadas al cemento. Avanzó completamente desnudo por la Alameda. Hubiera deseado un poco de esperanza. Al menos un detalle. Quizá un poco menos de recuerdos.

Sin darse cuenta se encontró ante un espejo. Vislumbró su rostro curtido, sus ojos inertes, su torso blanquecino e impávido. Vio a sus amigos, a su familia, al amor de su vida. Los maldijo a todos. Uno por uno. Luego sintió deseos de abrazarlos.

Palideció aún más.

Recordó sus sueños, sus pequeñas quimeras olvidadas. Los gobiernos fallidos, y las democracias sin nombre. Acarició sus brazos mortecinos y sintió compasión de sí mismo.

Sin quererlo la vio caminar distraída, sonriendo levemente, cabizbaja y jugueteando con su pelo castaño y fugaz. Con su estampa delicada y su mirada trágica. La conoció, la supo, la realizó. Volvió a saber que era el único que realmente la había comprendido, que no había nadie más en el mundo que hubiera descifrado como él la llama azul y traviesa de sus labios. La quiso. Sabía que le hacía mal, pero la quiso. Escuchó atormentado su voz quebradiza, madura y sutil. Esa voz de mierda que era tan de todas como de ella al mismo tiempo. Esa voz fina, breve y utópica. Esa voz asquerosa que no hacía más que revelar la repugnante frivolidad de todo y de todos. La vio y la amó. Sabiendo que era mentira, la amó. Sabiendo que era mentira... la amó.

Bajó la vista y miró sus manos. Ya no quedaba casi nada. Apenas el silbido insondable del abatimiento. Sintió asco. Odiaba sentirse cobarde, le indignaba rozar su intrascendencia. Oprimía peligrosamente sus sienes, casi como si de esa forma pudiera contener la fuerza tórrida y abrumadora que le desbordaba desde sus entrañas. Casi como si apagando la vista pudiese acallar por fin el orgasmo brutal de lo inevitable.

Finalmente, en un suspiro desgarrador e imperceptible, acabó con todo aquello que pudiera recordarle una ilusión.

Secó su frente. Vendó sus yagas. Respiró. Aceptó sus dedos quebrados, su pecho herido, su espalda macerada y sus yugos inventados. Respiró y sostuvo aquél deletéreo encuentro por un par de segundos. Más alla de una cálida sensación de amargura, siguió adelante. Se tranquilizó y notó que un dejo de realidad cubría ahora cada uno de los matices de su existencia. Algo hacía que las cosas lucieran mucho más nítidas, claras, lúcidas. Comenzó a gustarle. "Caminar sobrio y pausado". Buscó sus pies; no había nada bajo ni sobre ellos. Tampoco distinguió sus muslos, su cadera, ni mucho menos un torso que le sostuviera. Miró en todas direcciones, pero la gente continuaba su viaje impertérrito y apresurado. Siguió buscando.Un montón de bolsos, abrigos, zapatos y maletines. Rió. Un semáforo en verde. Pavimento, construcciones, bocinas, un estornudo. Intentó una vez más.Gente. Más gente. Los sonidos y la gente. Un pedacito de aliento y, entonces, la gente.

Tú, siempre tú (parte I)

Está lloviendo, quieres dar un paseo
Hasta casa... piensas tú, que me cuesta

Afuera está lloviendo
te miro pero no recuerdo como todo
llegó
acabarse de ese modo

Las gotas van cayendo
el invierno no pide momentos
Las cosas van saliendo
Y yo te miro y no recuerdo
como todo se esfumó sin decir
lo siento,
o lo lamento,
no es tu culpa, no es tu cuerpo, no es tu sexo mi alimento

por lo menos dejame tus besos

Esperaba el momento de hablarte
Y explicarte que eres muy importante
ciertamente te agradezco que existas...

Hey
Una sombrilla no cubre la prisa
De la sombras que armonizan
de la brisa que desliza
Como gotas tu sonrisa en la corniza de mis sueños

Escucha
Son tus días los que miran, no me digas que es mentira,
ni es invento lo que siento, los silencios tu de cuerpo
que de a poco van muriendo

Los retratos no han cesado
El invierno se ha trizado
Escucha niña linda, me duele perder tu aliento

Te tomo poco a poco hasta el punto donde muere tu deseo más profundo
Lo nuestro se acabó
La sombras del silencio y las raices de mi mundo dan origen a este mundo
Tan sólo terminó
Si ahora todo se me derrumbase ni cuenta me daría
El juego más dulce, ha vuelto ha mi vida

Y juntos vimos Casablanca.

El sábado en la tarde se nublaba. They were grey.
Nosotros caminábamos de la mano sin decir nada. Ni siquiera era romántico. Estábamos acostumbrados. El uno al otro.
Buscamos pero no habia demasiado, quizá un par de galletas. Yo fui a comprar bebidas.

Ahora miro hacia atrás y busco en los bolsillos.

Alrededor se encienden discos de nosotros. Fotografías de mañana. No tengo nacionalidad, sabes.

El sábado en la tarde se nublaba. You were blue.
Me lanzas un par de migas. Yo me quedo un rato parado pensando qué hacer y el chiste acaba. Ya no tiene gracia. Pero eso también es gracioso. Siempre nos pasa.

Ahora camino.

Sé que no debo, pero pongo play. Me pregunto un par de cosas imposibles. Me convertí en ciudadano del mundo, y te juro que no fue a propósito.

Siempre nos quedará París. Dijimos no a las preguntas. Y siempre nos quedará París. Fue bonito mientras te quise. Siempre nos quedará París. Y te veo y la respuesta. Y pienso. Y conversamos y el silencio y las puertas y la ilusión y la esperanza y la memoria y la certeza.

No hay nombres. Tampoco una vereda. Pero siempre existirá París, al parecer.

Era sábado en la tarde. Y juntos vimos Casablanca.

Arráncame los ojos (Sólo los ciegos aman de verdad)

Apoyado contra la ventana rota, bebió el último sorbo de vino antes de apartar la vista. Odiaba aquellos días: le recordaban todo lo que se esforzaba en olvidar. Borracho (como nunca, como siempre) caminó tambaleando hacia su habitación. Vomitó una mezcla extraña entre patetismo y arroz. Se sentó irónicamente satisfecho. Lástima que nadie lo vería jamás.
Los cigarros se arrastraban en el suelo, mientras él inhalaba todo lo humanamente posible. Sus ojos, rojos (de sangre, de asco, de llanto, de luz), registraban el paisaje con desesperación.

Su mano izquierda alzó con delicadeza un par de tijeras.

Ah?

Ejem, comillas:

"No creo en el amor a primera vista. Pero puta que duele"

Manuel García: Témpera

"Yo vi las estrellas de día brillar más que nunca en un cielo de lienzo
Me acuesto pensando en mis huesos y hecho de menos tu peso y tu cuerpo
La sangre que va al corazón es témpera roja que endurece el tiempo"

Más que criticar este disco, lo necesario es agradecerlo. El desafío era enorme: la aparición de "Pánico" tiempo atrás, significó un verdadero remezón para las cuerdas nacionales; arrasó con críticas, y lentamente fue haciéndose de un nombre dentro de las estanterías locales. Era una obra íntima, preciosista y melódica. Parecía casi una utopía hacer que un hijo tan ilustre de la trova como Manuel conviviera codo a codo con aquellas estridentes placas anglosajonas que acostumbran reventar nuestros rankings. Y más aún: que sobreviviera.

Pero lo hizo.

Hoy tenemos la posibilidad de escuchar (y disfrutar) al sucesor de tan curioso pero necesario "bicho". O insecto. Y créanme: la expectación era enorme... Afortunadamente (para nosotros y para él), al señor García poco parece importarle expectación: viaje a Barcelona de por medio, se mandó un discazo.
Las atmósferas nostálgicas y sutilmente arregladas que surgían desde una voz y una guitarra hace unos años, ahora las encontramos escoltadas también por heroicos trazos de folclore, de fuerza, de garganta, de orquesta, de identidad. La experiencia nunca pasa en vano, y la música de Manuel lo demuestra. Se nota más que nunca el variopinto de influencias, pero al mismo tiempo, se realza mucho más una independencia y un sello artístico único. Leí por ahí que si en la anterior producción se adivinaba una afición por Silvio Rodríguez, en ésta aparece también el gusto por Radiohead. Es cierto. Pero también lo acompañan (sobretodo) Violeta Parra, Víctor Jara, e incluso algunas reminiscencias de Pink Floyd. Casi como si Portishead hubiese nacido en Cuba y tocaran cueca. Sin embargo, la verdad es que estamos, lisa y llanamente, ante la presencia de un artista –por fin– consagrado y realmente excepcional: uno que canta poesía, que juega con estrellas, y que hace una música tan suya como de todos: Manuel García. Así de claro. Así de cierto.

Es curioso pero "Témpera" tiene mucho más pánico que el mismo "Pánico", y lo mismo sucede viceversa. Son discos complementarios; se saborean cada uno en su adecuado momento y acompañados siempre de un ánimo particular. Ninguno es mejor que el otro. Tal como un vino se degusta según su cepa y sus matices, estas producciones ameritan una preocupación exclusiva para cada una. Personalmente recomiendo, eso sí, detenerse antes por alguno de los pasajes de "Pánico", para poder reconocer plenamente las delicadas riquezas que revela el nuevo disco. Macerar la tarde con una buena dosis de "cangrejo azul" es, de esta manera, impagable.

Qué más se puede agregar.

La letra de "témpera" es lejos una de las más arrebatadoras y lúcidas de la última década, el arreglo sinfónico de "Canción y plegaria" contrasta maravillosamente con la simpleza de "Colores", y todo se compone en una voz ahora también rasposa y, en ocasiones, desgarradora.
Las líricas se abstraen mucho más, pero jamás olvidan conceder retratos tan claros y entrañables como "El Provinciano", o añoranzas tan maravillosas como las que deja en el aire "Pañuelí". Para qué hablar de la novedad y calidad musical de “Cangrejo azul”, o “Piedras”, en fin, son todos –sí, todos– grandes temas.

En resumen, un disco que exige una sensibilidad única, una obra que jamás deja de sorprender, partiendo por el trabajado y hermoso arte de la carátula, hasta el personal (y delicadamente ecléctico) despliegue de sentimientos del arte interior.

Un regalo. Yo dedicaría cada una de las canciones. Un verdadero regalo a la música.

No hay mucho más que decir. Sólo escuchar. Bastantes cosas bellas pueden hacerse con algo de témpera y un poco de imaginación. Grande Manuel, y de nuevo: muchas gracias.

El Hombre que vestía de gris

Corbata al viento, camisa blanca
Camina perdido por las calles fatuas
Manos bolsillos, tranco tranquilo
Tranquilamente piensa vacíos

El hombre del vestón oscuro
Bajo la sombra del árbol maduro
Sentencia la noche
Con nombre de luto

Y camina y camina
Y espera y espera
Recuerdos que vuelan
Borrando su estela
Mientras la noche, despierta de vino
Se inquieta ladrando al destino
Leve y cancino

Y como si nada pasara
El hombre repleto de nada
Camina de gris

Es grisácea la noche
Grisáceo el lugar
Grisáceo el deseo
Que baila al pasar
Grisáceo el cemento
Que juega y se va
Grisáceo el silencio
Que ensordece al mar
Oscura la brisa
Que surca el pensar
Grisáceo el desierto
Que llora en un bar
En un bar de hielo
De hielo pesar
Versa la brisa
Que cubre el solar
Ladran los perros, gritando al altar
Callan los niños
Que buscan soñar

Y sentado espera y espera
Junto a la puerta rodeada de estrellas
Dibuja siluetas, esconde altivos planetas

No busca otro cuerpo
De futuro incierto
No busca los besos
Ni el yermo momento
Él busca el lugar
Que canta al hablar
Él quiere el lugar
Donde un nombre fugaz
Le lleve a su pueblo

Y mientras fuma exhala verdades
Olvidando que no son reales
Mientras su antiguo traje de Hades
Abraza figuras boreales

Pues de luna es el cielo
Que esconde el momento
Opaco es el miedo
Que muere en tu aliento
Grisáceo el espacio
Que deja tu aroma
Grisáceo el instante
Que viola la aurora
Maldito el letargo
Que mata las rosas
Maldito tu nombre
Que embriaga y destroza
Destroza el sigilo
Del tiempo y sus cosas
Añora el abrigo
De un traje de loza

Son grises las ropas
Es sucio el dolor
Junto a tu puerta
Busca el perdón

El hombre que espera en la bruma
Estallando en bendita cordura
Busca en la tierra
Tus ojos, color

Y el hombre que espera en la bruma
Busca la tierra
Tus ojos
Color

Y el hombre que espera en la bruma
Busca en tus ojos
Vestido de gris.

Cosas simples

-














Que ganas de decirte cosas simples
cosas bellas
cosas ciertas
cosas sencillas

Que ganas de imaginarte de a poquito
Pensar asi
Tan simple y tan distinto

Cuánto quiero no extenderme demasiado
Hablar despacio
Bajito y sin pensarlo

Que ganas tengo de contarte
un montón de cosas simples

Que ganas de tenerte aquí a mi lado
Escapar de los rincones
Bailar en los silencios

Que ganas mi niña de escuchar
Una canción antigua
O una frasecita creativa

Cuántas ganas tengo de contarte
Algunas cosas simples

Quiero decirte, quiero
Quiero decir te quiero
Quiero decirte cosas simples

Conversar de la mañana
Debatir de los momentos
Y crear nuevos recuerdos

Quiero decirte, quiero
Quiero decir te quiero
Quiero decirte cosas simples

Cuántas ganas de contarte cosas simples
cosas bellas
cosas ciertas
cosas sencillas

Que ganas con mirarme un poco de lejos
Con tu silueta triste y ajena

Es mejor no complicarnos tanto la vida
Si podemos crear
Un milagro cada día

Quiero decir te quiero
Quiero decirte, quiero

Cosas tan simples como
Como decir cuánto te quiero

Para qué complicarnos
Si podemos enamorarnos

Cosas tan simples como
Como decir cuánto te quiero

Cómo decir te quiero
Simplemente te quiero

Cosas tan simples cómo
Por qué no hablar de cosas simples

Y simplemente darte un beso

If You Want It

Una tragicomedia romántica con superpoderes. Próximamente.

La copa rota

Se acordó de Feliciano mientras jugeteaba con las servilletas. Le dio la última mascada al completo y, manos en los bolsillos, comenzó a caminar. Decidió no pensar más en ella. Sonrió.

Sabía que mentía.

Fade Out

Una película que no existe.
Guión imposible.
Impensado.
Pensado pero nunca realizado.
Difícil.
Un personaje en busca de protagonismo.
Una protagonista inmóvil.

No hay necesidad de efectos espciales.
Aquí no pasa nada.
Ni
Con
Un
Millonario presupuesto.

Se fue todo a la mierda.
Pero no por una sonrisa.
Por el silencio.

Corte.

Esto no da para más.

Ser Joven es ser Revolucionario.

Ya lo dijeron muchos. No estamos descubriendo nada. Pero son tiempos difíciles los que atravesamos. Somos hijos de la democracia, y eso algo ha de significar...

Vivir en Chile significa al mismo tiempo muchas cosas. Herederos de una historia, de un cariño, de tragedias y sentimientos. Querámoslo o no, llevamos sobre nuestros hombros la identidad de un país.

Pensar hoy, significa algo diametralmente distinto a lo que significaba hacerlo diez, veinte, o cincuenta años atrás. Latinoamérica atravesó procesos de independencia, autoritarismos y diferentes clases de elecciones, se ha caído y ha tratado de levantarse: ha madurado.

Luego de dieciciete años de dictadura militar, y digo dictadura por el simple hecho de no poder elegir otra opción de gobierno, el nacer y crecer desde el año ochenta y nueve en adelante nos revierte inevitablemente con un matiz claramente político. Nuestros padres fueron beneficiados o perjudicados, pero es díficil mantener alguna indiferencia frente a la realidad nacional. Ante simplemente la realidad.

Somos seres concientes. Somos seres políticos. Pensamos.

¿Qué es la injusticia?¿Qué es la desigualdad?. A mí por lo menos jamás me ha faltado algo. Tampoco me ha sobrado. No creo en el resentimiento, me parece que ese que nace en cuna de oro es tan inocente como aquél que se limita a subsistir dentro de la pobreza. Pero, ¿por qué en un país con casi docientos años de historia, podemos siquiera tolerar la miseria? ¿Simplemente porque fue, es y serán las cosas de esa forma? ¿Ricos y pobres?

No puede ser posible que dentro de una cultura de mercado, un programa sea absolutamente exitoso al vender el drama de una comuna. Sencillamente no puede ser que la educación dependa tanto de la capacidad económica de la gente. ¡Si todos somos personas!

Somos jóvenes: tenemos que ser revolucionarios. Tenemos la fuerza, la capacidad: abandonemos el estancamiento, salgamos a la calle. Que no exista la derecha ni la izquierda, por favor, la justicia no puede abanderarse en un partido, la igualdad no puede ser consigna de una campaña presidencial: debe ser el lema de todos . Yo imagino la revolución, pero no veo violencia ni enemistades. Creo en la revolución de las personas, de los corazones, en algo mucho más trascendente que meras discusiones monetarias, clasistas, o partidistas. Y al mismo tiempo señores: en algo mucho más simple. ¿Es realmente tan difícil abandonar el egoísmo por una causa mejor? ¿Realmente soy tan iluso, por pensar que las cosas pueden, y deben mejorarse? Debemos avanzar. Hay un horizonte. Hay un lugar sobre el arcoiris.

La gente dice que la juventud siempre quiere cambiar el mundo. Yo digo que todos, niños, adolescentes y ancianos seamos también parte de esa juventud. Realmente no es tan complicado. Basta con recordar lo que hicieron los pingüinos con la educación. Lo que hizo el pueblo con el plebiscito del ochenta y nueve. Tal vez no logremos un paraíso en la tierra, pero al menos habremos avanzado. Y eso ya es bastante.

Somos Jóvenes. Aún nos queda una revolución que empezar.

El ataque a la moneda

-





Llevábamos ya unos seis meses complicados, circulando sin rumbo, tratando de sobrevivir aquellos tiempos tormentosos.

A pesar de todo llegué a él… Era un hombre fuerte, curtido por la vida, dueño de una mirada tosca pero extrañamente altiva. Yo, en cambio, pertenecía a un mundo totalmente opuesto: uno de luces y candelarias, lujos y placeres. Mi lugar definitivamente no estaba junto al de un esclavo.

Pero heme allí, un once de septiembre del setenta y tres, prácticamente en sus bolsillos. No sé muy bien como lo conocí pero estábamos juntos cuando explotó todo. Presentía que yo era la culpable más grande. Eran tiempos difíciles. Me lanzó sobre el general y enseguida se precipitó a la batalla. A la última. Ay Espartaco, espero que todo resulte bien…

Enter Sadness

FREDDIE MERCURY
TENEMOS QUE SABER
un mito
adulterio
algo parecido a la felicidad
some-body to love
algo
LLAMADO
VIDA
es un milagro
ROCK
la tierra de los muertos

Y a veces sólo te invento

Invento páginas, invento colores. Hoy es jueves por la tarde y llueve. Repaso mis letras y al mismo tiempo acaricio tu esencia. Si es posible.
Conversamos.
Me miras y ríes; te fascina mi rostro medio infantil y compungido. Ahí me siento un poco más vivo que de costumbre. Es lo que me gusta de ti, sé que es egoísta, pero me lo permito.
No tengo que decirte que eres preciosa. No tengo que mentirte para esconder mi cariño un poco inexplicable. Hasta ellos se dan cuenta de todo, pero lo disimulas. Un pequeño juego cómplice que no lleva a ningún lugar. Pero cómo me gusta llegar a ningún lugar.

¿Qué es el amor? Sólo otro juego, esperanza, una mezcla de espíritus, cariño, entrega, deseo. No sé. Siempre imagino lo que dirás a continuación, sin embargo mi futuro es incierto. Eso también me gusta de ti. Que juntos casi podríamos ser nosotros. Que no tenga la más mínima idea de que pasaría si.... En fin. Sigo envuelto en ensoñaciones románticas que quieren pero no se convencen.

De pronto un impulso me obliga a detenerme bajo la lluvia. Seguimos conversando. Siento muchas cosas. Me gusta ponerme nervioso al estar cerca tuyo. El otoño y su onda nostálgica. Soy bastante abrazable, por si acaso. En serio, no es talla.

A veces una ráfaga de tinta inunda los cuerpos. Impulsa a escribir, a desahogar. A mi me gustas tú. Todo. Tu risa, tu figura, tus ojos, bueno, no tus ojos: el color de tus ojos (los ojos siempre me han parecido unas pelotas feas) y aquello que me transmites cuando te hablo. Cuando me atrevo.

Sí, soy cabro chico. Pero así es la vida. Esto es lo que consigues cuando afuera llueve y yo echo de menos esa verguenza adolescente de mirarte sin que me mires.

Invento un paseo por la plaza, y luego vuelvo a mi habitación. Chau, que te vaya bien. Tengo que estudiar. Gracias por la compañía.

Día Nacional del Teatro

Es complicado hablar de cultura, y es más complicado hablar aún de lo que sucede con la cultura en Chile. Es cierto que existen cada vez más espacios para su desarrollo (si asumimos cultura como expresión de las distintas ramas del arte) pero también nos parece correcto afirmar que estos espacios existen sólo (ya sea por precio o ubicación) al alcanze de apenas un sector privilegiado de nuestra sociedad, dejando de lado, por ejemplo, al puentealtino quinceañero que no sabe cómo mierda llegar a Matucana 100. Y ni hablar de aquellos que viven en regiones.

Por eso, la oficialización del Día Nacional del Teatro se alza como una pequeño gran paso por integrar un poco más a la ciudadanía dentro del muy necesario panorama artístico de nuestro país.

El 11 de mayo (día que conmemora el nacimiento del desaparecido Andrés Perez Araya, gran cultor del teatro popular) será el día central de esta fiesta ciudadana, que comenzará a festejar desde el 7 hasta el 12 de mayo. Teatro a luca, charlas, tertulias, y encuentros en colegios, hospitales y universidades son una pequeña muestra de las iniciativas.
Desconosco lo que ocurrirá fuera de Santiago, pero espero que se extiendan actividades similares, y que de una vez por todas llevemos la alegría de la cultura, a la gente. A TODA la gente.

Recomendamos, metro Universidad Católica, Centro extensión (desde la entrada grande, camine un poco a la derecha) una buena idea para unirse a la celebración:


Y lo mejor: entrada liberada.

Como dijo alguna vez Silva: "La esencia del teatro callejero es que hay un llamado a repensar nuestro espíritu, desde los actores y hacia el público. Esto no es un arte para que la gente se acomode en el sillón"

Actuemos señores, actuemos.

Comillas

Ejem, comillas:

"Lo que no te mata... te deja pa la cagá"

Yo.

Genialmente parecidos...

Siguiendo con la fiebre de The Dark Knight que "nos" (me, en realidad) consume por estos días, subimos (subo, en verdad) lo que en nuestra (em.... bah) humilde opinión es un notable y más que merecido homenaje a una de las mejores películas de superheroes jamás realizadas: "Batman", del góticamente cool Mr. Tim Burton.

Ahora, como en este local no existe eso que algunos llaman "plagio"; les contamos que la noticia la leímos en www.tepasmas.com (un increible sitio donde se aprende un kilo) y la grabación paralela de los videos la hizo algún genio de la cinefilia a quien mandamos un tremendo abrazo, porque hay que ser realmente capo para descubrir algo así.

El asunto es que si ustedes ven el antiguo trailer de la mencionada Batman junto al de la última producción de nuestro buen amigo Chris Nolan, notarán que las escenas de ambos videos se cortan en el mismo punto, duran lo mismo, e incluso comparten hasta un par de planos idénticos.

Por acá quedamos todos gratamente sorprendidos con la coincidencia (claramente no es una vil copia), y de veras nos alegra que en la segunda parte de esta nueva saga sigan existiendo guiños a ese peliculón que era el Batman del 89 (en la uno ya habían frases calcadas -I'm Batman!- e incluso en la escena final aparece la misma carta del Jocker que usaba Jack Nicholson), dando más pruebas de que en el corazón de Nolan aún vive ese chico que alguna vez leyó los cómics, alucinó con Ciudad Gótica y dibujaba en las tapa de los cuadernos su propia verión del batimóvil

Afortunadamente, los empresarios aún no logran vencer a los verdaderos amantes de la gran pantalla...

See more funny videos at CollegeHumor

"Comillas"

Ejem, comillas:

"Uno no sabe lo que es vida... hasta que hace una pelicula"

Alberto Fuguet

Haciendo Memoria...

Buscando en los anales (sí señor: anales) de nuestra página, hemos decidido revivir las películas clásicas y semi clásicas que hemos reseñado, brindándoles los secos trailers (ejem, avances) de cada una.

Disfrute, entusiásmese y por el amor de washun lerun: VEALAS.

- Sin City
- Fight Club
- Cinema Paradiso
- Broken Flowers
- Mirageman
- Unas tallitas de Kevin Smith
- Once

Mmm, como actualización, podemos contar en orden de aparición: Frank Miller (creador de Sin City) esta trabajando para llevar a la gran pantalla The Spirit, otro comic legendario que en todo caso no es de su autoría; Edward Norton está metido como actor principal y co guionista del nuevo filme de The Hulk; El protagonista de "Cinema..." se perdió en filmes pequeños, mientras que de Tornatore (el director) lo último que se supo fue el estreno algunos años atrás de Malena, con la bastante deseable Monica Bellucci; De Bill Murray no he tenido muchas noticias (aunque seguramente algo está haciendo), y del director de Flores: Jim "algo" tampoco, sólo está claro que el tipo es legendario (pueden googlear su numbre y cacharán). De Mirageman, bueno, aún está en cartelera y Ernesto Díaz quiere innovar en otro género para su próximo proyecto.
El señor Smith, en tanto, luego del aplaudido estreno en Cannes de Clerks II, está escribiendo "Zack and Miri make a porno" junto al dios de la comedia Seth Rogen.
"Once" es relativamente nueva, por lo que sólo podemos decir que The Frames (el grupo donde canta el actor principal y a quienes pertenecen las canciones) debe andar por ahi de gira.

Suerte.

Palabras.

Palabras Sueltas
Pala Brazo
El zapato consuela
Jamás estaré solo:
tengo mi zapato
O una zapatilla;
Algo femenino en mi vida
Que sea
Algo que suene. Que no ladre.

Que suenen los ríos
Que suene la primavera
Hoy estamos de fiesta
Y en algún lugar del mundo un chico sonríe
Son risas de viento, risas de espuma
Risas que resuenan en un segundo la bruma

Y rimas.
Rimas risas.
Y cantas bonito
Yo no canto. Yono. Bono, Balandúr.
Si bien se parecen, caminan juntas pero no son lo mismo.
Las lágrimas desaparecen.
Y aparece un arcoiris
Cursi pero rima. En algun. Raro. Sentido.

Brisas orientales.
Cordillera sur.

Y en primer lugar quiero decir
Decir que me quieran
Te quiero y no me quieres.
Quiero muchas cosas
Alguien quiere un pony
Yo quiero escribir cosas incoherentes.
Pero que hacen creer que hay algo detrás-

Pero solo estoy yo.
Queriendo impresionarte.

La divagación embriaga más que la noche

Bienvenido a un mundo sin reglas...

Uf, y cada día estamos más cerca del estreno de este peliculón popularmente conocido como "Batman 2" (oficialmente: "the dark knight"). Si la primera ya era increible, esta sólo puede ahondar en genialidad y espamos de maestría.
Hoy pillé en la web el cuasi definitivo poster de la película y simplemente morí. Al resucitar, decidí escribir esta noticia y comenzar a matar más gente.
Recordemos que con la lamentable muerte del actor Heath Ledger (desde ya, el mejor joker de la historia) "El caballero Oscuro" ya tiene un estatus de culto, el que ojalá no pierda en su estreno.

El celestial poster:

Y acá trailers, y más fotos.


Cuidense...

Once (en cristiano: güans)

Hay ocasiones en que uno debe dejar el estilo de lado. Dejar el arreglo vano para otro día y simplemente escribir, sin mediaciones, lo que sea que surja desde allá dentro.

Hay películas que simplemente "son". Como si ni siquiera fueran películas, como si todo estuviera ocurriendo de verdad y tú sólo estás allí mirando lo que sucede a tu alrededor.

Están las películas románticas. Y después está "Once".

Defina un filme bello.

"Once" cuenta la historia de un músico irlandes que conoce por casualidad a una inmigrante checa. Y entre la música callejera que le sirve de oficio, se conocen y se hacen amigos... Ambos traen historias a cuestas, y las calles de Dublin son la excusa perfecta para olvidarlas. O tal vez no. Una historia simple, acompañada de grandiosas canciones, y una atmósfera que contagia la melancolía.

Hay que decirlo: esta es una película que habla sobre las personas y el cariño. Es un musical, pero uno de esos donde las canciones se tornan en sentimientos y abundan los planos secillos y evocadores. Las escenas impostadas se guardan para el matiné. Si el espectador busca explosiones, romances tortuosos, o algún muerto loco por ahí; mejor vea Moulin Rouge.

Esta es una película real. Única. Desgarradoramente honesta. Una increíble película que de pura humildad se torna más grande que la vida.

Totalmente recomendable.

Y con un inmenso soundtrack para caminar nostálgicos por la vida.

"Once" (Una vez)

Director:John Carney
Escritor:John Carney
Año: 2007 (Irlanda)
Género: Musical, Romance
Tagline:How often do you find the right person? (¿Qué tan seguido encuentras a la persona indicada?)

Esos Oscuros Secretos del Cine. Hoy: Charles Manson

El 23 de Marzo del 2003, el Teatro Kodak de Los Angeles era testigo de cómo la película “El pianista” obtenía el Oscar al “Mejor Director”. La silla de Roman Polanski, sin embargo, esa noche se encontraba vacía.
En 1978, el director había huido del país pues era acusado de mantener relaciones sexuales con una niña de tan solo trece años. Desde allí no ha vuelto a pisar tierra norteamericana.

La vida del polaco-francés ha estado siempre rodeada de la polémica y la exposición pública…. Sin embargo, el galardonado director, responsable de grandes filmes como Chinatown o “El bebé de Rose Mary” sería uno de los protagonistas de la historia más macabra que el cine haya conocido jamás. Y no precisamente dentro de las pantallas.

Charles Manson, nació un 12 de noviembre de 1934. Su historia, marcada por el abandono y el maltrato social, acabaría por llevarlo durante su adolescencia a ser un frecuente huésped de las cárceles norteamericanas, sólo refugiándose en una profunda obsesión con la música, y más específicamente, con los beatles. El problema, es que no se trataba de un delincuente común, sino más bien de un hombre psicológicamente enfermo, cuya realidad se encontraba asquerosamente contaminada.

Manson, de padres alcohólicos y conflictivos, llegaría a San Francisco a los 33 años, y sus delirios de grandeza mesiánicos lo harían reclutar a un grupo de hippies tardíos a quienes llamaría “La Familia”.
La secta, comúnmente repleta de orgías y excesos con las drogas, acabaría convencida de un próximo alzamiento por parte de la población afroamericana, los que matarían a todo el resto del planeta. Sin embargo, cuando estos fracasaran (por su natural inferioridad) acudirían a ellos, que entonces saldrían de su escondite. En ese momento, Jesucristo volvería a gobernar, secundado por cinco ángeles: John Lennon, Ringo Starr, Geoge Harrison, Paul McCartney... y Charles W. Manson.

Esta convicción los haría perpetrar una serie crímenes en contra de personalidades de la época.
En Agosto de 1969, Sharon Tate, esposa del renombrado realizador que ya adelantábamos, disfrutaba de una agradable velada junto a cinco amigos más, cuando sorpresivamente, “La Familia” entraría en acción.

A la mañana siguiente, el grito desgarrador de la mucama de la mansión, despertaría a todo el prestigioso barrio de Bel Air. Los cinco cadáveres apuñalados la horrorizaron, pero la desgarradora imagen de la bella mujer, cruelmente herida y colgada, fue lo que acabó por destrozarla. Más aún con el recuerdo vivo… de los ochos meses de embarazo que la actriz llevaba en su vientre.

Más allá del posterior apresamiento y sentencia de Manson (quien aún vive), esta cruenta historia, en la que el talentoso Polanski fue incluso sindicado como posible sospechoso, es una prueba más de los trágicos secretos que esconde la luminosa maquinaria de la industria del cine hollywoodense. No se olviden que donde hay mucho brillo, también se esconden esquinas peligrosamente oscuras.

Cuidado muchachos, la realidad demasiadas veces supera a la ficción…

Hoy Presentamos: Kevin Smith

HOMBRES DEL MUNDO UNÍOS... y contestádme: ¿Qué prefieren: que su novia halla tenido punchipunchi con pocos hombres, pero halla "conferenciado" a muchos? ¿O Alverrés? Y mis respetadísimas damas ¿Qué opinan en su caso?

Es cuático, hay hartas cosas en juego, ¿no?

Bueno, en nuestra eterna cruzada por hacer del frikerío algo cool, hoy les presentamos a este gordo increíblemente seco, que es cotidianamente conocido como Kevin Smith.

El se preocupa de esas controversias.

La verdad es que de su historia (dónde nació, a qué escuelita fue, si se le habrá muerto algún pariente) no tenemos la más mínima idea. Es decir. Es gringo. Es más o menos viejo (tendrá sus 40, 45?) Y es seco pa los dialogos.

Pondría muchos de esos simpaticones datos rosas, pero lamentablemente no me sé tantos, y es cosa de que uds googleen su santo nombre, y leerán hasta el nombre del gato de mi admirado compipa.

Nuestra intención es que cachen que es un gallo ultra bacán: su primera película, "Clerks" (cajeros), es un deleite, filmada en blanco y negro, con el vuelto del pan, sobre un tipo que dejó la escuela por atender un súper, y que conversa con sus clientes.

Nada más.

Pero tiene unas tallas hilarantes, y situaciones tipo a-quién-no-le-ha-pasado que matan.

Personajes rarísimos (como el Silencioso Bob, interpretado por el mismo director, que nunca dice nada en sus películas, pero aparece en todas) , generalmente muy buen ritmo, y un corazón de luser, que le imprime cariño y onda a todos sus filmes (ya sean obras maestas como Chasing Amy, o bajones incomprensibles como esa peli con Ben Afleck).

Acá en Antiheroe nos gustan todas. Como actor, el cuate ha salido hasta en "duro de matar 4". Y como escritor, eh, en hartas también. Vean sus películas, vale la pena. No hay nada mejor para ver en un domingo con penita, pongale usted. O un martes en la noche, o un jueves después de almuerzo.

Friks del mundo, uníos también, si no tienen polola (como este humilde servidor) pueden relajarse y verse un peliculón como los que regala este tipo.

Hay luz al final del túnel para nosotros también. Y ojalá Shannen Doherty esté allí esperándonos.

Nos vemos

Anti- hero wants yu tu lisen: JORGE DREXLER!

¿Qué se puede decir de este pequeño saltamontes?

Muchas cosas.

¿Qué podría decirse que no halla sido dicho ya?

Muy pocas.

Nuestra intención aquí no es plantarles la típica biografía completísima (que a todo esto, pueden encontrar en drexler.com), sino más bien que vallan conociendo más de esos pequeños artistas que en verdad la rompen, pero son apenas conocidos por pequeños círculos de personajes "ashí shuer cuáticos".

El estilo de mi compipa Drexler, es bastante particular, y tal vez por eso también no sea un tipo tan "masivo". Sin embargo, aún en su clandestinidad repletó el Caupolicán aquella memorable noche de Abril del 2007. Y quedamos con gusto a poco.

Trova, tango, electrónica, milonga, bossa, poesía y solo-dios-sabe-qué-más conviven en una yuxtaposición de trazos tan increíblemente bella, que es imposible escapar ilesos. Atmosferas perfectas, sentimientos suaves, y guitarras melosas prácticamente te obligan a volver a querer, a pensar un rato, a descansar, a creer.

La verdad es que el tipo es un artistazo, completísimo, y muy original. Un brake de armonía necesario para sobrevivir a esta sociedad tan desagradablemente contaminada de ruido.

Lo que recomendamos para empezar con Drexler, es su disco de grandes éxitos "La edad del cielo", que ustedes pueden bajar aquí, y comenzar a perderse entre tonalidades suaves, y bellas letras. Después pueden seguir con "12 segundos de Oscuridad", su penúltima obra; un disco moderno, que hace de la tecnología, un motivo artístico.
Actualmente, jorgito se encuentra promocionando su última producción editada recién el 1º de Abril: "Cara B".

Por último, recuerden que la música que amablente les facilitamos en este humilde local es una copia de uso personal, y sin fines de lucro, y les pedimos enfervorecidamente que compren las producciones originales de este uruguayo ex- médico (de profesión , pero aún de alma), pues es la única forma de ayudar y potenciar al artista latinoamericano.

Disfruten...

Mirageman, Superheroe con espuelas y chupalla.

Cabros. Mirageman la lleva. Sépanlo.



















Y después de esta pertinente aclaración, analizemos la película.

Es complicado hablar de cine chileno, primero porque "la recomendación viene de muy cerca" y segundo porque ya es un tema bastante vapuleado. Sin embargo basta con decir que este nuevo paladín azul que se ha tomado por sorpresa nuestros cines, trae consigo una inmensa ola de aire fresco a la cartelera, y un buen remezón a toda esta naciente "industria" shilena del séptimo arte. Y eso ya se agradece una enormidad.

Mirageman cuenta la historia de Maco Gutierrez, chileno pobre, con una trágica historia a cuestas y que sobrevive entrenando artes marciales de día... y trabajando de guardia en el pillín "Passapoga" por las noches. Así hasta que un hecho fortuito lo lleva a combatir el crimen... A puro ñeque mierda. Porque Maco no tiene armas de última generación, no cuenta con una sagacidad especial, ni mucho menos con increíbles superpoderes, sino que simplemente, con mucho corazón. Aquel mismo órgano vital que tanto le faltó a sagas como "Spiderman", "Superman" o no sé, "Horton y el mundo de los quién".

Marco Zaror, no es un gran actor. De hecho, ni siquiera es un actor. Lo bacán es que todos lo saben, y a nadie le importa demasiado mostrar el "conflicto moral" del heroe. Lo importante aquí es (gracias-a-dios) contar una historia.

El género de superhéroes tiene ciertos códigos dentro de los cuales se mueve la película. No van a encontrar la respuesta a sus vidas, ni mucho menos una de esas obras innovadoras ashí shuer cuáticas. Pero estamos frente a una peli "de-género" CHILENA, con buena patadas, buena música, con detalles freaks, y una esencia increible. Aquí van a invertir un par de lucas en una cinta entretenida, chistosa, ágil y bien contada.

De hecho, es la mejor película de superhéroes (junto con batman begins) que he visto desde hace muuuchos años (respetando a burton, shyamalan, y otros santos). La identidad chilena, el ritmo, la seriedad (cuando se toma en serio y cuando no) hacen de este pequeño filme, una gran experienca.

Y si salis de la sala totalmente engrupido, tirando patadas, y queriendo salvar el mundo. Mucho mejor.

Cuatro bacanes jumbitos de cinco.

Nueva sección: "Comillas"

Ejem, comillas:

"El amor es una ecuación complicada. Y nunca fui bueno para las matemáticas"

Yo.

Palabras al todo o a la nada I

"La alegría. La tristeza. El recibimiento y una despedida.
¿Cuántas emociones, personas, regalos y fiestas viste pasar?
Fueron y serán el recuerdo inmortal de tu mirada"

Demanda Formal al Género Femenino

Muy Buenas tardes señores del jurado
Respetuosos presentes
Honradisimos miembros de la fuerza publica

He venido hasta ustedes con la noble intencion
De recobrar como corresponde
La integridad física y emocional
De quien les habla:
yo. Representante democraticamente
electo.

Exijo formalmente, la devuelta A LA BREVEDAD
Desde las cinicas manos de aquellos seres pertenecientes al género fémenino
(También llamados(as) "Féminas")
El gran contingente de sueño, descanso y tranquilidad, que han sido vilmente reducidos
desde mi persona.

No veo causa, motivo o razón
Para ser víctima de tan cruel agresión
Y sin embargo heme aquí
Víctima inocua
Del hallanamiento constante
De mi tranquilidad interior.

A saber:
Aproximadamente tres mil ochocientas cuarenta y dos horas de sueño
Cerca de 5 millones de segundos de estabilidad emocional
Y más de un centenar de semanas transcurridas en insomne vigilia animal

Los ataques se han llevado a cabo,
Aunque no se quiera admitirlo
CON PLENA CONCIENCIA DEL DELITO
y a vista y paciencia del mayoe público posible

PELICULAS, BIKINIS, MUSICA, Y GENOMA HEREDITARIOS SON CULPABLES DE ELLO

Playas, programas de television, ferias artesenales: escenas seleccionadas del crimen
Solo pido un poco de dignidad señores
Por ende, exijo/exijimos:
Al menos dos visitas oníricas por semana
(de preferencia Martes y jueves)
La devuelta total o parcial de mínimo un ochenta por ciento del sueño puro y casto secuestrado
El uso de bikinis sexies en cuerpos esculturales DEBE SER OBLIGATORIAMENTE acompañado
de uno y/o varios besos apasionados hacia el personaje más cercano que se encuentre hipnotizado por la maldad deléterea del susodicho cuerpo
Un trato mejor hacia aquellos miembros de su mismo género, las cuales no fueron bendecidas con las mismas características
pero son mucho, MUCHO MAS SIMPATICAS

Esto es una mínima compensasión
Al daño irreparable producido al gremio masculino
Por parte de estas supuestas personas
Que hieren impunemente a diario
Los pobres sentimientos de nosotros
humildes servidores.

Señoras y señores
No hay nada más justo, y nada más necesario.

He dicho.